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El sobre del IRS llegó un jueves. Lo abrí en la cocina, con el café todavía humeando en la taza y las
Nadie me dijo que el amor se mide por lo que haces cuando ya no queda nada. Yo lo aprendí sola, de madrugada
El toldo de lona a rayas apenas se movía con la brisa de South Beach. Las olas rompían a unos treinta
El aroma del chile poblano asándose llenaba la cocina del departamento en El Paso. Daniela retiró la
Don Armando despertaba a las seis en punto. Sin despertador. Su cuerpo conocía la hora mejor que el reloj
Javier estacionó el carro frente a la casita de South Central y soltó un suspiro. Eran casi las diez
El jueves empecé a vaciar la cómoda de mi abuela Amalia. Había muerto tres días antes, a los setenta
En la cena anual de la agencia, sobre el mantel blanco, frente a mí, pusieron una taza de porcelana vacía
En el hospital, antes de la cirugía, la enfermera me entregó el formulario. Lo revisé sin prisa: nombre
Cada domingo a las nueve de la mañana, Mariela llegaba al cementerio de la calle East Commerce.