Rasa Fiodorovna įsitaisė mano virtuvėje taip, lyg būtų grįžusi į savo teisėtą dvarą po ilgo karo žygio.
Ji jau buvo užėmusi šaldytuvą.
Mano gimtadienio tortas gulėjo ant stalo šalia krūvos jos atsivežtų stiklainių.
Mano sūriai buvo sukrauti į dėžę prie durų.
O ji pati dalijo nurodymus taip energingai, tarsi būtų pasamdžiusi ne statybininkus, o kariuomenę.
— Lenos kambaryje reikės naujų užuolaidų.
— Svetainėje pastatysim vaikišką lovytę.
— O čia reikėtų perstumti baldus.
Aš tylėjau.
Labai tylėjau.
Pavojingai tylėjau.
Povilas tai pastebėjo.
Per dvidešimt bendro gyvenimo metų jis išmoko vieną svarbią taisyklę.
Jeigu jo žmona nustoja ginčytis ir pradeda šypsotis — kažkam bus labai blogai.
— Mama, gal pirmiausia paklauskime? — nedrąsiai bandė įsiterpti jis.
— Ko paklausti?
— Na… čia juk mūsų namas.
Rasa Fiodorovna net nusijuokė.
— Koks dar jūsų?
Jaunimas šiandien nieko nesupranta.
Šeima turi padėti šeimai.
Lenutė laukiasi.
Jiems sunku.
O jūs čia dviese gyvenate kaip ponai.
Tuo metu į kiemą įsuko baltas mikroautobusas.
Rasa Fiodorovna net suplojo rankomis.
— O štai ir jie!
Iš automobilio išlipo jos jaunesnysis sūnus Slavikas.
Paskui jo žmona Lena.
Tada pasirodė dar du vyrai.
Ir prasidėjo krovinių nešimas.
Tik viena smulkmena sugadino planą.
Namas priklausė ne man ir ne Povilui.
Tik man.
Visiškai.
Šimtaprocentinai.
Aš jį paveldėjau iš senelio dar prieš vestuves.
Ir šito fakto niekas negalėjo pakeisti.
Kol visi nešiojo dėžes, aš ramiai nuėjau į darbo kambarį.
Atidariau stalčių.
Ištraukiau dokumentų aplanką.
Ir paskambinau.
Po keturiasdešimties minučių prie vartų sustojo dar vienas automobilis.
Tik šį kartą iš jo išlipo ne statybininkai.
Ir ne giminaičiai.
O advokatas.
Mano advokatas.
— Kas čia dabar? — sutriko Rasa Fiodorovna.
— Dokumentai, — ramiai atsakiau.
— Kokie dar dokumentai?
— Tie, kurie paaiškins, kodėl jūsų planas baigėsi dar neprasidėjęs.
Advokatas labai mandagiai išdėstė situaciją.
Namas priklauso man.
Jokios registracijos niekas negavo.
Jokio leidimo apsigyventi niekas neturi.
Jokių statybos darbų niekas neužsakė.
O jei kas nors bandys užimti namą prieš savininko valią, tai jau visai kita istorija.
Su policija.
Ir labai nemaloniais pokalbiais.
Pirmą kartą per daugelį metų Rasa Fiodorovna neteko žado.
Ji tiesiog stovėjo.
Mirksėjo.
Ir nesuprato, kaip pasaulis drįso nesilaikyti jos planų.
— Tu išmesi nėščią moterį į gatvę? — pagaliau išspaudė ji.
— Ne.
— Tai ką tada darai?
— Neleidžiu išmesti savęs iš savo namų.
Lena netikėtai nuleido akis.
Paskui tyliai pasakė:
— Mama, gal važiuojam.
— Ką?
— Važiuojam.
Mes juk net nepaklausėm.
Tylu pasidarė visame kieme.
Net Barmajus nustojo loti.
Paaiškėjo, kad Lena apie šį „persikraustymą“ sužinojo tik prieš dvi dienas.
Slavikas buvo įsitikinęs, kad viskas suderinta.
O Rasa Fiodorovna tiesiog nusprendė už visus.
Kaip visada.
Po valandos mikroautobusas išvažiavo.
Paskui išvažiavo ir Slavikas su žmona.
Paskutinė išėjo Rasa Fiodorovna.
Prie vartelių ji dar atsisuko.
— Tu sugadinai šeimą.
Aš nusišypsojau.
— Ne.
— Ne?
— Šeimą gadina ne tas, kuris nustato ribas.
Šeimą gadina tas, kuris mano turįs teisę gyventi kitų sąskaita.
Kai varteliai užsidarė, kieme stojo tyla.
Tik obuoliai šnarėjo medžiuose.
Barmajus padėjo galvą man ant kelių.
Povilas priėjo prie manęs.
— Atsiprašau.
— Už ką?
— Kad per vėlai supratau.
Aš paėmiau jo ranką.
Po valandos mes sėdėjome po senomis obelimis.
Valgėme tortą.
Gėrėme arbatą.
Žiūrėjome į besileidžiančią saulę.
Ir staiga supratau vieną dalyką.
Kartais geriausia dovana gimtadienio proga nėra gėlės.
Ne papuošalai.
Ne pinigai.
Kartais geriausia dovana yra drąsa pasakyti:
„Ne.“
Nes vienas laiku ištartas „ne“ gali išgelbėti tavo namus.
Tavo ramybę.
Ir labai dažnai — tavo orumą.