«Συνέχεια της ιστορίας»
«Σκεφτήκαμε ότι… θα ήταν καλύτερα να ζήσεις μόνη σου», είπε τελικά ο Δημήτρης, σχεδόν ψιθυριστά, σαν να φοβάται τις ίδιες του τις λέξεις.
«Μόνη;» τον κοίταξε η Άννα, μπερδεμένη. «Τι εννοείς, παιδί μου; Πού;»
Η Ελένη στάθηκε πίσω της, με σταυρωμένα χέρια και κρύο βλέμμα.
«Μην ανησυχείτε, μαμά, τα κανονίσαμε όλα. Υπάρχει ένα πολύ όμορο γηροκομείο. Καθαριότητα, γιατροί, συντροφιά, τρία γεύματα τη μέρα, όλα όσα χρειάζεστε. Εκεί θα είστε πολύ καλύτερα απ ό,τι εδώ».
Η Άννα σώπασε. Κάτι σφίγγονταν αργά μέσα της.
«Όμορο γηροκομείο», «θα είστε καλύτερα» αλλά αυτό που άκουγε ήταν:
«Δεν σε χρειαζόμαστε πια».
Δεν έκλαψε. Δεν παρακάλεσε. Απλώς κούνησε το κεφάλι.
«Αν έτσι είναι ευκολότερα για όλους», ψιθύρισε.
Μια βδομάδα μετά, μια μικρή καφετιά βαλίτσα στεκόταν δίπλα στην πόρτα. Ο Δημήτρης τη βοήθησε να την κατεβάσει τις σκάλες, αποφεύγοντας το βλέμμα της μητέρας του.
«Συγχώρε με, μαμά, αυτό είναι καλύτερα για όλους, θα δεις», μουρμούρισε.
«Ναι, παιδί μου», ψιθύρισε η Άννα. «Ευκολότερα. Για σένα σίγουρα».
Έξω, μια μικρή, κρύα βροχή πέφτει όταν το ταξί σταματά μπροστά σε ένα γκρι, διώροφο κτίριο στην άκρη της πόλης. Στην πινακίδα έγραφε: «Χρυσή Αυγή Γηροκομείο».
Μέσα, η μυρωδιά της χλωρίνης και του κρέμας γάλακτος αναμειγνύονταν.
Μια μεσήλικη γυναίκα, η νοσηλεύτρια, του έκανε νόημα με κουρασμένο βλέμμα.
«Δωμάτιο 16. Εδώ είναι ζεστά, έχει και τηλεόραση». Και έφυγε αμέσως.
Το δωμάτιο ήταν μικρό, με ένα παράθυρο, από το οποίο φαινόταν ένα λυγισμένο καρυδιά. Η κουβέρτα ήταν τραχιά, τα χρώματα ξεθωριασμένα. Η Άννα πέρασε την παλάμη της πάνω της.
«Αυτό ήταν λοιπόν», σκέφτηκε.
Τις πρώτες μέρες, μιλούσε ελάχιστα. Έτρωγε, κοιμόταν, άκουγε τους θορύβους από τα άλλα δωμάτια. Κάποιος έκλαιγε, κάποιος φώναζε θυμωμένος. Ο χρόνος χανόταν. Το πρωί και το βράδυ φαίνονταν το ίδιο.
Ένιωθε ότι η ζωή της είχε τελειώσει.
Μια μέρα, ένα νέο πρόσωπο εμφανίστηκε στο διάδρομο. Μια νέα γυναίκα, χαμογελαστή, με κασκόλ και ένα καλάθι με σπιτικά κουλουράκια.
«Καλημέρα! Είμαι η Μαρία, εθελόντρια. Ήρθα να μιλήσουμε και να διαβάσουμε λίγο. Εσείς είστε η Παπαδοπούλου Άννα, σωστά;»
«Ναι, εγώ είμαι».
«Η γείτονάς μου μου είπε για σας. Μου είπε ότι κάποτε ήσασταν δασκάλα;»
Η Άννα έκπληκτη κούνησε το κεφάλι.
«Δίδασκα λογοτεχνία στο δημοτικό».
«Τι ωραία!» χαμογέλασε η Μαρία. «Στο ορφανοτροφείο ψάχνουμε κάποιον να βοηθήσει τα παιδιά με την ανάγνωση. Είναι πιο πίσω, αλλά πολύ ενθουσιώδη. Θα έρθετε μαζί μου;»
Η Άννα πρώτα σώπασε. Η καρδιά της χτύπησε δυνατά.
«Σε παιδιά; Να διδάξω;» ρώτησε, σαν να μην το πιστεύει.
«Ναι. Αν έχετε τη δύναμη και τη διάθεση, εγώ σας πηγαίνω με το αυτοκίνητο».
Μια εβδομάδα μετά, βρίσκονταν μαζί στο παλιό λεωφορείο. Έξω από το παράθυρο, η Αθήνα περνούσε: σπίτια, αγορές, άνθρωποι. Η Άννα κρατήθηκε στο παράθυρο και ανέσαμε βαθιά.
Το ορφανοτροφείο ήταν ένας θορυβώδης, χρωματιστός κόσμος. Παιδιά έτρεχαν στους διαδρόμους, γέλιο και φασαρία γέμιζαν τον αέρα. Αλλά όταν η Άννα άρχισε να διαβάζει το πρώτο κεφάλαιο του «Τελευταία Ματιά», έγινε σιωπή.
Η φωνή της τρέμουλε, αλλά κάθε λέξη της έστελνε ζεστασιά. Τα παιδιά την άκουγαν σαν να ήταν μαγεία.
«Βλέπετε πόσο σας ακούνε;» της είπε αργότερα η Μαρία χαμογελαστή. «Έχει καιρό να ακούσουν κάποιον να μιλάει έτσι».
Από τότε, η Άννα πήγαινε κάθε εβδομάδα. Βοηθούσε με την ανάγνωση, έγραφαν, διηγούνταν ιστορίες για τη ζωή, την ανθρωπιά. Κάθε φορά που γύριζε στο γηροκομείο, η καρδιά της ήταν ελαφρύτερη.
Πέρασε ο καιρός. Ένα απόγευμα, την κάλεσε ο διευθυντής του ορφανοτροφείου.
«Κυρία Παπαδοπούλου, έχω μια πρόταση. Ένας από τους εκπαιδευτικές μας πήγε στη σύνταξη. Τα παιδιά σας λατρεύουν. Θα θέλατε να μείνετε εδώ με μερική απασχόληση; Θα σας δίναμε και ένα δωμάτιο».
Η Άννα σώπασε.
«Εγώ; Μα είμαι εβδομήντα οκτώ χρονών…»
«Ακριβώς γι αυτό! Χρειαζόμαστε καρδιές σαν τη δική σας. Όχι χαρτιά, αλλά ανθρωπιά».
Όταν μετακόμισε στο ορφανοτροφείο, ένιωσε σαν να ξεκινά μια νέα ζωή. Τα παιδιά τη γύριζαν, φώναζ
